Es de noche y hay nidos
en los bolsillos de los pantalones extendidos a secar;
los pájaros ya no saben hacia donde volar
( en los aeropuertos, los pasajes se agotan,
tampoco hay asientos para ovíparos).
No es invierno y sin embargo hace frío.
Pasaron dieciséis días, pasó un mes;
tu risa sigue en un estornudo a destiempo,
en mi sueño intranquilo.
Es de noche, hace frío, ya no es setiembre.
Busco una estrategia para aliviarme de tu ausencia,
algún recurso para evitar el olvido.
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